EXPECTING

quedó grabado en mi memoria, hace ya muchos años, el mundo creado por wells, un paraiso. habitado por hombres, mujeres,  niños vegetarianos, amorosos, felices y bellos, que pasaban su tiempo jugando y amando. no había sed, ni codicia, ni envidia. todo era como se esperaba que fuera. un ideal. este mundo estaba sustentado por hombres del subsuelo, rubios también. pálidos, con extraños ojos rojos, sensibles a la luz. carnívoros. devoradores, implacables. expectantes del mundo habitado por los de arriba al alimentarse de él. quedó grabado en mi memoria. lo recordé como imagen de un mundo interior.

SHE´S A JAR

una sonrisa que respira, que habla, que traduce. aflora desde adentro. gestos de felicidad. deberíamos estar en ese lugar más a menudo. para contagiar a los otros. porque son reales y deberían ser estados cotidianos. los nuestros. why not? creo en lo humano hasta cuando se equivoca. leo a marías. he incorporado a mi vida a una persona, a su idea, convive conmigo, me acompaña. un amigo invisible que me habla. lo único que borra es callar, un callar prolongado. me habla para no borrar. compruebo que esta frase de marías, acierta. ayer callé de forma intuitiva, consciente, presentía que callando se apagaría lo que otros piensan, me da igual si de forma acertada o errónea. cosas que no deberíamos escuchar nunca. pero me siento más rita que nunca, positiva. ese error ajeno me hizo comprender la importancia de la palabra, la que se expresa y la que se calla. el on off de lo que subyace. vuelvo a la sonrisa, abierta, sincera, anímica, profunda. me quedo con ella. para todo el día.

LLUVIA, TEXTURA DE IDENTIDAD
leo uno libro eterno. parece no terminar nunca. leo lento. el protagonista despierta de un sueño. quién soy. se pregunta. el mundo existe pero ya no forma parte de él. los datos llegan. se calma. no tiene pareja, está de viaje. oye el tráfico afuera. el esfuerzo de reunir para mi identidad ese lastre, un lastre de apariencia anodina sin el cual mi corazón podría haberse rendido, me dejó agotado. luz natural diluida en lluvia. lluvia como textura de nuestra identidad. mi yo de hace meses se ha encontrado con mi yo de ahora y se han hablado entre si. poco a poco había vuelto a mi desde la lejanía. para comprender debiéramos volver desde la lejanía y aprender de cada gesto, donde reside el significado que no alcanzamos a comprender con las palabras. su mirada no era del que ama. con una identidad de apariencia anodina. aunque, sus libros, vídeos robados me siguen gustando.

LO QUE SUCEDE, CONVIENE

dice una amiga. he estado en la biblioteca leyendo, qué gusto. yo. ahí. a mi bola. por fin. he pedido otra tarjeta, no por impaciencia, sino porque la necesitaba para renovar, a veces, la función sigue a las formas. no pasa nada. viene un alumno, de hace ya unos años, un alumno ilustrador con mayúsculas. estudia para ser maestro, ya lo es. una persona. y siento una gran satisfacción de ver y sentir. me voy sin despedirme porque una amiga viene para estar juntas y hablar. lo importante es esto. y todo lo demás, que espere.

UN SEGUNDO ES UNA ETERNIDAD
un día cualquiera, como todos, no, el día. voy a la librería. hace tiempo que no compro un libro, decidí no comprar libros. el último que compré lo doy por perdido, un desastre. además, prefiero la biblioteca, te sientes más digno como lector, para mi, recorrer los pasillos, en silencio, a solas, es una sensación llena de placer. pero voy a comprar un libro, uno que si quiero tener. justo voy, justo lo veo, justo lo compro, rápido, casi no me detengo a ver nada más, algo que suelo hacer, me paro a ver algunos de Freud, los tengo, los he leído. lo pienso, lo he pensado, y se que ocurrirá, parece que invoco y ocurre. salgo, tengo prisa por volver a la piscina, toca ducha. la bolsa del libro la dejo en el manillar, ni siquiera lo meto en el maletero, la dejo ahí, lo sé. parece que tengo prisa, pero no la tengo. ahí colgada. la moto, el semáforo y ahí. no quiero mirar, no sé por qué hago el gesto para quitarme el casco. me agobia ¿qué hago? un segundo se convierte en una eternidad, sin tiempo, sin espacio, no hay nada. mierda de segundo. quiero arrancarme un trozo de mi, dejarlo ahí, no quiero más.

una cita robada

DESCENDENCIA Y GEORGE CLOOENY
adios mi amor, adios mi amiga, mi sufrimiento, mi alegría... qué dificil despedirse de la persona que amas aunque sepas que ya es un cadáver. estamos solos en el dolor, no hay otra, la hija pequeña ya no tendrá madre, no hay consuelo, solo fronteras, una piel infranqueable, la piel que nos separa y envuelve.  luego, queda compartir una cena y algo en la tele, sencillo, lo otro no.

OLVIDAR
imagino un triángulo. un triángulo con tres puntas. un triángulo de dolor... uno al otro. hacer daño cuenta. es cruel, es sádico, es innecesario. aún así hacemos daño. lo hacemos porque aprendimos, en algún momento, a recibirlo como manera de sentir al otro y también de hacernos sentir. decidí instalarme en la habitación del amor, ahí se está bien. es cómoda, fácil, iluminada, un salón con colchón. sin miedo. una vez leí: huye, olvida. un mensaje acertado. pero ni huyó ni olvidó, se instaló en la otra habitación, la del dolor. yo no. por eso rompo el triángulo, lo desmonto, lo hago añicos y ahí se arreglen. tengo miedo, pero si no lo tuviera estaría un poco loca.

lo bueno que sucede mientras lloras, son los peces naranjas

una parte de mi que muere, estoy muerta de aquello que soñé

AMOR Y TODO ESO
cuando diseñas una historia, una experiencia casi real, una de esas de amor y todo eso, de las que nos enseñaron a desear, resulta perfecta y jamás vivida con anterioridad. Olvidas.
ahora fumo. yo diría que más de lo que fumaría siendo fumadora. Así yo sola, en casa. una forma de no pensar, de que pasar el tiempo sin tener que decir nada, con el humo por medio, siendo sin decir nada. mi hija de fondo, cantando alegremente... soy tan guapa que no puedo andar. en verano es mala época para conocer a nadie. Te aburres y creas historias para ser guapa y no poder moverte y te las crees. El verano como una realidad paralela. planeas tu futuro, susurras te quiero, pero en septiembre todo cambia, porque es un mes con una gran dosis de realidad. dice una Amiga que los hombres son hijos del maltrato.